He aquí una trilogía que no es más que la prolongación fílmica del extraño carisma de su personaje principal: al igual que ese Jack Sparrow que se descompone y se multiplica varias veces a lo largo del metraje, "En el Fin del Mundo" es una entrega desastrada pero espectacular, desconcertante pero extrañamente divertida, calamitosa pero imposible de odiar por completo. No resulta difícil imaginar el maremágnum que debió de ser su rodaje, con los guionistas entregando páginas minutos antes de que Gore Verbinski gritara "Acción", los actores rodando frente a una pantalla verde sin tener muy claro a cuál de las secuelas pertenece la escena y la fecha de estreno (programada desde muchos mese antes) echándose inexorablemente encima. A pesar de todo, la nave consigue mantenerse a flote, aunque para ello tenga que renunciar a ese sentido de la maravilla que convirtió la primera parte en una resurrección digital (y moderadamente posmoderna) del viejo cine de piratas: aquí, como en la también irregular segunda entrega, se trata más bien de encontrar pequeños tesoros entre las más de dos horas y media de aparatosa fantasía épica (pasada por el filtro de una intermitente distancia irónica). De hecho, da la sensación de que "En el Fin del Mundo" es un blockbuster pensado casi exclusivamente para los fieles a la saga, capaces de perdonar la escasa inteligibilidad de la trama (hay personajes que actúan como agentes triples sin que tengamos clara su motivación en ningún momento) y los evidentes samplers de "El retorno del Jedi" si, a cambio, son recompensados con un mano a mano entre Johnny Depp y Keith Richards (una broma privada que, sorprendentemente, también sabe buscar la complicidad del espectador), unos cuantos momentos de excentricidad molusca a cargo de Bill Nighy y el retorno del siempre bienvenido Geoffrey Rush, que retoma aquí a Barbosa con un savoir-faire de lo más refrescante. El resto es ruido, furia, tifones, secuencias oníricas que parecen organizadas para el disfrute personal de Depp, soluciones visuales-narrativas al borde de la locura (o, salvando todas las distancias que sean precisas, del arrebato gilliamesco) y la sensación de que uno de los blockbusters más mastodónticos de la historia puede ser más improvisado que premeditado, más anárquico que milimétricamente calculado. Como capitán de barco, Verbinski es tan imprevisible e incosistente como Sparrow: no logra trasmitir del todo el lirismo que le suponemos a la secuencia de las barcas con destino al Más Allá, pero le dedica el momento más poético de la función al personaje que menos se lo merece. En otras palabras: con tipos como estos al timón, nunca sucede lo que esperabas, pero lo que acaba sucediendo tampoco está mal. Por alguna extraña razón.

VEREDICTO: Un tsunami de barroquismo digital en las que las partes acaban sumando más que el farragoso todo. Excesiva y algo confusa, pero de un modo inexplicablemente divertido.

TERMÓMETRO:     (3/5)