Como un oasis en mitad del páramo que supone el cine español de posguerra, "La torre de los siete jorobados" (1944) no sólo es la mejor obra de un director que me fascina (el irrepetible Edgar Neville), sino también mi película española preferida de todos los tiempos. Bueno, cierto, "Muertos de risa" (1999) también está ahí, pero la película de Neville posee un halo de misterio y una alquimia entre casticismo y expresionismo que la convierten en única en su especie. 

Las razones por la que he ignorado durante tanto tiempo la novela de Emilio Carrere en la que se basa no están demasiado claras ni para mí, pero estas navidades me decidí a hacerme (por fin) con la edición que publicó Valdemar no hace mucho tiempo. Precedida por un sensacional prólogo de Jesús Palacios que intenta acalarar la brumosa autoría real de la obra, "La torre de los siete jorobados" es una lectura esencial tanto para los enamorados de la peli de culto que originó como para los que quieran descubrir una tradición literaria ya perdida (la novela fantástica española de aire folletinesco). Esta historia de ciudades subterráneas ocultas bajo el Madrid de los Austrias, duelos en el plano astral, apariciones fantasmagóricas, conspiraciones casi sectarias y cupletistas pelirrojas es de las que se leen de un tirón, sobre todo gracias a su prosa directa (nada de florituras propias de la alta literatura: esto es un pulp a la española) y al encanto que desprende el conjunto. ¿Puede una novela española de los años 20 apostar por el fantástico en lugar de por el realismo? ¡Pues claro! Y, todo ello, sin perder el toque puramente castizo que convierte a "La torre de los siete jorobados" en el brillante perro verde de, al mismo tiempo, nuestras letras y nuestro cine.